第一集（第10/20页）

她盯住他，脑袋侧向一边，一只脚烦躁地敲着地板。然后她突然伸出手，使劲拧了拧他的胳膊。

“哎哟！”

“哦。这么说你是真的了。”她说，“你叫什么名字，小子？”

“亡沙漏。他们都叫我小亡。”他揉揉胳膊，“你干吗拧我？”

“我要叫你小子，”她说，“而且我干什么并不需要解释给你听，你要明白。不过如果你一定要知道的话，我可以告诉你，我以为你是个死人；你看起来挺像死人的。”

小亡没吭声。

“舌头掉了？”

小亡，事实上，正在从一数到十。

“我没死。”他最后说道，“至少，我觉得我还没死。这不太好确认。你是谁？”

“你可以称呼我伊莎贝尔小姐，”她傲慢地说，“父亲说你必须吃点儿东西。跟我来。”

她风一样地朝另一扇门走去。小亡赶紧跟上，跟伊莎贝尔保持合适的距离，刚好足够让弹回来的门打在还没受伤的另一只胳膊上。

门背后是厨房——狭长、温暖，天花板很低，挂了好多铜锅子，还有一个巨大的黑色铁炉，占据了房里的一整面墙壁。一个老头正站在炉子前头，一边煎鸡蛋火腿，一边从牙齿缝里吹口哨。

香味飞到屋子的另一头，吸引着小亡的味蕾，暗示假如它们能一起聚聚，双方都能好好开心开心。小亡发现自己径直往前走，甚至来不及征求两条腿的意见。

“阿尔波特，”伊莎贝尔厉声道，“多做一个人的早饭。”

那人缓缓扭过头来，一言不发地冲她点点头。她转身面对小亡。

“我得说，”她说，“有整整一个碟形世界可以选，我原以为父亲不至于挑个你这样的。我猜现在也只好将就了。”

她又风也似的出了厨房，砰的一声摔上房门。

“将就什么？”小亡自言自语道。

房间里安静极了，只有煎锅的嗞嗞声和炉子的铸铁心脏里煤块破碎的声响。小亡发现，炉门上有一行浮雕的字迹：“小摩洛克（Ptntd）”。

厨师似乎没注意到他的存在，于是小亡拉过张椅子，在干干净净的白色饭桌前坐下。

“蘑菇？”老头连头也没回。

“呣？什么？”

“我说，你要蘑菇吗？”

“哦。抱歉。不要，谢谢。”

“早饭来了，年轻的先生。”

他转过身朝餐桌走来。

即使是在习惯之后，小亡每次看见阿尔波特走路，还是会屏住呼吸。死神的男仆是那种瘦得像火柴棍、脸上还长一个大酒糟鼻的老头，总给人留下一种戴着无指手套的印象——就连他没戴手套的时候也不例外。阿尔波特的步伐更是包含一系列复杂的动作：身体前倾，左臂开始挥舞，开头很慢，接着越来越快，变成一种疯狂的痉挛，当旁人以为小臂就要从胳膊肘断开时，胳膊会突然沿着身体移动到腿边，然后推动整个人像踩高跷一样飞快地前进。煎锅随之在空中画出一组错综复杂的曲线，刚好静止在小亡的盘子上方。

阿尔波特还真戴着那种老头子专用的半月形眼镜，好让他从镜片上头往外瞅。

“待会儿还可以来点稀饭。”他冲小亡眨眨眼，看那神情，显然已经允许他参与关于稀饭的惊世阴谋。

“请问，”小亡说，“我到底是在哪儿？”

“你不知道吗？这是死神的屋子，小伙子。他昨晚带你来的。”

“我——我好像记得一些。只不过……”

“呣？”

“那个，火腿和鸡蛋，”小亡含含糊糊地说，“好像，呃，跟这地方不大搭调。”

“我还有些黑稀饭。”阿尔波特道。

“不，我是说……”小亡有些迟疑，“只不过，我想象不出他坐下来吃两片火腿和一个煎鸡蛋的样子。”

阿尔波特咧嘴一笑，“噢，他不吃的，小伙子。不常吃，不。很容易伺候的，主人是。我只为我自己和——”他顿了顿，“那位年轻的女士做饭，当然。”

小亡点点头，“你女儿。”

“我女儿？哈。”阿尔波特道，“这你可弄错了。是他的。”

小亡低头盯住自己的煎蛋，它们也从一堆油脂里瞪着他——阿尔波特听说过膳食平衡，而且并不赞同。

“我们说的是同一个人吗？”小亡最后问，“高个子，一身黑色，有点儿……瘦骨嶙峋的？”